Paolo, notre guide improvisé rencontré la nuit passée par-delà le Tibre, n’avait rien exagéré en sifflant cul sec sa troisième grappa au comptoir du bien nommé Baccanale, un petit bar du Trastevere, c’est la nuit, alors que la horde de touristes – repus par toutes les nourritures terrestres et célestes que Rome leur a offertes tout au long de la journée – est absorbée par les innombrables hôtels de la capitale italienne, que la louve se laisse le mieux approcher.

Le Colisée, sous les arches duquel s’endorment parfois des centurions épuisés par l’incessant crépitement des flashs avides de photos souvenirs, revêt alors, comme tout bon Italien qui se respecte, ses habits de lumière. Le temps semble se suspendre au-dessus du Forum romain pour mieux laisser César, sur son piédestal, discuter ave...

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